Otro de monstruos

.........................núcleo de mí
la desfloración constante y consistente
me deja violada y volada
como el polvo
.........................núcleo
se parte explosivo
inflamante amante
de sí mismo
.....................disgregar
incierto como lo certero
es blanco, es mate
y sin embargo vive
..................................y brilla
.................extenuado brota
gota a gota agota
la inundación de nuncas
nuncios nudos nubes
ligeras que mutan
ala veloz tormenta
asa en la ceniza
una novedad
y es la ceniza un cenicero
de semillas medio vivas
....................medio muertas
tan ambiguas
como un azul corona fugaz
.............................................viento que apaga
toda vela alzada en navío
y éste se detiene
flotando se detiene
tiembla como el monstruo
dormido del mar.
=^
^
^


Otro de monstruos, en mi diario 2 /10/10

nocturno

para mi madre y para mi hija

.

Clara es la noche
la voz resuena como al borde de una montaña
un eco, estar en precipicio
entender tal gnoción
más allá de las paredes que barrican
entrever un jardín adentro
una noche
como la que ilumina tu cara, Luisa.

Autopsia

me veo

no siento

cerca de la tierra estoy, como si alguna vez la hubiera dejado

lo que se derramaba ahora está seco

pastoso, casi volátil si no fuera

porque no levanta vuelo sino cae a la tierra

pienso en un virus, un genio, un malo que me abatió

pero solo es el pasado ese cascarón

dentro, como un pensamiento débil o fuerte, me muero

inocua, fantasma ya, como un recuerdo

souvenir que no viene, se escapó y dice:

hay dolor en la muerte

parece que hay culpable y lo persigo, con dolor lo persigo

como un fantasma, inocuo para la razón

sin culpa, estoy hecha pedazos

cómo llegar a la mañana

rota, es la mejor manera, sin nombre, ya sin nada

no soy esa que ves, esa que imanta bajo ese nombre alto, pulido, oxidado

no hay nada ahí, quién vino, no sé

la hoja del cuchillo que duerme conmigo finalmente deshilachó toda mi carne obesa

soy varios hilos de esa pasta o ninguno, mancha de plasma tan rosada

aún cálida como un corazón

eso fui, un corazón

grande como la boca de un monstruo que te aleja

e igual te va a comer

Variaciones de Órbita

solo con la suscripción de Plebella

El frío

Lo escarcha de los polos

Lo que hay de inmenso y helado siempre vuelve por las noches y las mañanas, la voluntad de escapar no escapa a la magia de la reincidencia, no hay boleto que rechace la alegría inevitable de revolcarse en ese filo sucio que regala lo machacado como una delgada capa.- -no hay retorno del retorno.- -el sol se alza inmóvil a la tierra erecta que se menea. El alrededor ocurre diariamente y no se alcanza a despertar entre estos terrenos constantes de la conciencia oscilando su consistencia. Todo lo que sucede en este líquido es un influjo algo dogmático, en el arco que se dibuja entre los polos yace toda la posibilidad: vida como acto, aliento, pensamiento, planta e planeta- -sintético se ilumina a sí mismo, parece carecer de techo o de lunas escarchadas en su campo triste, luminoso como una heladería en la ruta, alma despejada en medio de un cangrejal, hambriento, retrocede en la noche hacia el día y eso que fue, climático igual que un climax, se rompió y se ahora rehace como un bochorno que se analiza, días o años después como causante de la excepción.- -el invierno callado en la primavera es lo que parte, obliga a mentir, no hay culebra más atrevida que ésa que se fríe en la escarcha de la madrugada y posee el aliento de las últimas proyecciones, adentro se emanan cóncavas, venenosas como un café que tira de la brida fuerte para hacernos trabajar hasta acabar lo que podríamos helar hasta la mañana- -sin noche o sin día se encandila la hilacha y por una ranura pareja y constante ocurre el pensamiento, al nivel de lo percibido está lo que se percibe, se reencuentra, indiferente se rehila el ovillo como en una rueca sin círculos ni ángulos, rueca que solo apunta hacia delante, cree en adelante, crea su porvenir, su pentagrama. Lo atraviesa como una flecha que no dio blanco y cayó agotada en busca, plena- -se trata de tratar- -la velocidad de lo impune hasta que se detenga y vuelva sobre sí y sobre la que abreva en el mismo hoyo desde donde volvemos a partir por ser parte y por entrar como un caballo en estampida sobre la propia casa y destruir la cama, ésa que nos da de soñar y nos rodea como una madre nueva para el resto de la vida, nos da de vivir- - el silencio- no tiene tono- sin tono el color se regurgita como un blanco entre negras que se agrieta, se agrisa para dar el salto a los mismos pasos pero al revés en sentido contrario, con la cañería henchida, retorcida, enarbolada a lo alto, sol, como una fuente que se plantó de raíz- -con un pelaje indefinido se toca a contrapelo y eleva la membrana hasta que le saca el jugoso silencio lubricante de un asma carraspal en el garguero de lo no dicho, nonato, vuelto imbunche hacia lo alto llueve relleno suave tóxico, como bola de pelo sintética esa piel, ese lagarto, sigue vivo en la entraña-

del 2009 pensando en cosas frías

Morning Poems

Para Ana Clau

Ecuador 2010

Ecuador 2010

A Carlos P. I.

que no me dejaba llegar

En un punto o en la jota

entre Julieta y Alejandra
a la mitad de mi vida

y en la mitad del mundo

Quito me dio

mi primer límite.

+

Para Julieta Lerman y Alejandra Correa, que estuvieron ahí.

Ecuador

Lo turbulente éter dellas tierras dellagua, ever nascentes, recientes, en la luz transpasal. Casi como cristales, de azúcar, los copos, pasajeros, diluyen lo smog, lo redondo se muere en filetes, desfile de nueva luz, vestimente apaisado de párpados maravillas, un puro país de cielos y aguas aéreas, de cremas de limón y papayas, de pájaros zapallos de dulces tules de sol a dones y bajo, un paisaje coctel de cumbres cafricainómanas cruza un par de riachos estrechos que asombrados se ríen, a menudo, mejores cielos que éste.

Nada nuevo, al contrario muy viejo, este poema a la serie El cuadernilho lapislázuli de Stella Maris, incluida en el libro Estremezcales (Bs. As. Tsé-tsé, 2000). Lo fres-quito es el tema. Allá voy.

Sábado13 Leo en el aniversario de Tsé Tsé

tsé~tsé

1995~2010

"15 años de tsé~tsé" un proyecto editorial independiente.

Asunto Impreso festeja el aniversario exponiendo en su galería de San Telmo las 97 ediciones del sello con obras de Gabriela Giusti, lecturas y performances los sábados de marzo y abril.

Inauguración: sábado 6 de marzo, 19Hrs.
Cierre: jueves 15 de abril.
Lugar: ASUNTOGALería. Perú 1064. San Telmo.

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Asunto Impreso decide celebrar la locura, el obstinamiento y la audacia que considera ingredientes fundamentales para el sostenimiento de los proyectos editoriales de calidad inusitada como tsé~tsé.
Para ello ha organizado una muestra, un brindis, un ciclo que reunirá a destacados poetas, en el que se (re)presentarán 97 títulos y se soplarán 15 velitas.
Todo ello durante el mes de marzo en ASUNTOGALería (la parte de atrás de la Librería de la Imagen de Perú al 1000) .
La Alianza EDINAR (editores independientes de la argentina por la bibliodiversidad) auspicia los festejos.

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La fiesta se inicia el sábado 6 de marzo a las 19 hrs.
A las 20 se soplan las velitas y se hacen anuncios especiales.
Y los sábados de marzo y abril habrá lecturas y performances a cargo de los poetas publicados por tsé~tsé.

Siempre a las 18:30 hrs. se presentarán:

sábado 6 de marzo: 19hs. Presentación de la editorial por Reynaldo Jiménez.

María Inés Aldaburu, performance sobre poemas de

Néstor Perlongher y Susana Thénon

sábado 13 de marzo: Patricia Jawerbaum, Juan Salzano, Romina Freschi
sábado 20 de marzo: Liliana Ponce, Roberto Cignoni
sabado 27 de marzo: Reynaldo Jiménez, Silvia Guerra
sábado 3 de abril: Mario Arteca, Andrés Kurfirst, Fernanda Castell

sábado 10 de abril: Santiago Pintabona, Patricio Grinberg, María Rosa Maldonado

En cada ocasión se leerán además de obra propia, textos de otros autores latinoamericanos publicados por tsé~tsé.

ASUNTO Galeria
fotografía, street art, libros de artistas
Perú 1064 – Buenos Aires –
mie a dom de 11 a 21 hrs
tel: (54 11) 4 361 8210
e-m: galeria@asuntoimpreso.com
www.asuntogaleria.blogspot.com
www.asuntoimpreso.com
Facebook: asunto galeria
Flickr: asuntogaleria

ultracorregido siempre desechado persiste

Asnos freídos en sus sesos

.

todo constructo es bienvenido

inevitable sólo lo extremadamente simple o complejo

consigue la igualación de lo fascinante, lo invisible, lo natural

.

en el silencio como animales

alcanzamos a ser

aparece un regurgitarse del alma

a medio camino del esófago

.

el silencio no es inmovilidad,

la soledad es un premio

la claridad un eco sorpresa.

.

entre autos a lo lejos, pájaros y murmullos

el silencio está provisto por la estufa:

siento tu olor a través del resfrío

sos un cuerpo extraño

el amor se me salió sin freno

no hay oportunidad para el pensamiento

.

como un silencio, la estufa de gas y su efecto especial,

su real artificio humano

calienta más que nuestros cuerpos amontonados

.

no se vió ningún hilo

cambiar de signo con un pase de ingenio

crea la intensidad de la sensación y luego exhibe su relatividad, su juego

mas el vínculo con lo sagrado, lo verdadero, lo decisivo...

.

Dios! haznos freídos en sucesos

Algo de este texto me llama, y me impide desecharlo del todo. No sé si el texto está bien en sí, pero creo que contiene algo que me interesa muuuuuucho.Lo pongo aquí a consideración. No es fresco, todo lo contrario, más bien está en salmuera, pero su última corrección sí es fresca. Los puntitos se deben a que blogger me rompió las pelotas ignorando mi espaciado.

Astronauta

Terráquea

La base quedó vacía pero sus instalaciones aún funcionan.

Las luces están prendidas. Las máquinas todavía hacen ruido y el vacío, les hace eco.

Eco de lo que funciona pero no se habita, no se tiene.

Esta práctica está vacía.

El cuerpo como vacío.

Una cascarilla hueca, rolliza, pelota que se pinchó, rebota en otro lado:

lágrima fácil, la grima.

Grimorio de fósiles en terraplenes.

Eso, lo fósil, cubierto de polvo devela su edad, millonaria como una estrella,

se encandila y se quema, sola.

Satélite

Entraña, amigdala, luciérnaga.

Estrella que empieza a brillar.

¿Qué es esto que salió?

Salió de mí como de un edificio.

Se fue, se mudó, cambió de casa, de hábitat.

Su suelo es otro cuerpo.

Y éste la extraña.

Años Luz

Ese estruendo es lo que quema. ¿Viene de adentro o viene de afuera, de dónde viene ese rotor, ese ruido? ¿Quién adentro y quién afuera? ¿Acaso no soy yo quien me fui? El tembladeral me posee, es una réplica y ya no sabe quién contesta. Esto que habla es el pasado, lo que hice. Una grabación era lo que nos esperaba.

¿Acaso vislumbrar impide ver? ¿Acaso solo he construido lo que vislumbré? ¿Quién mueve este cuerpo, este cuarto, esta casa, este planeta? Habitación tras habitación, el mundo sigue. Haber imaginado el espacio es ser el espacio- y el vacío – y solo resta deambular, caminar nervioso, chocar contra las paredes y acumularse.

Estos seguían a Astronauta. Hoy los encontré y los corregí bastante.